Quando começou a sentir
ele era todo esperança,
ilusão e sonho.
Sentia a chuva do tamanho de uva
que embriagaria em vinho branco do norte.
Sentia a sorte.
Mentia o porte.
Mantia o trote.

Elevava a cabeça olhava de cima
Quando começou a sentir.
O sonho em ilusão e a esperança
que a sorte,
perdesse o norte
saltasse do trote
esquecesse o porte

Quando acabou se sentir
a chuva era apenas passa da uva seca
mas embriagava em célebre vinho do norte.
Mantendo o porte
Morrendo a trote
Abandonado à sorte

Os Lobos portugueses

Podem considerar que é um desporto elitista e violento. Os leigos não gostam porque não percebem as regras.

Sem se importarem com isso os ”Lobos” de Tomaz Morais e do nosso País lá foram rumo a França disputar uns pontos no Mundial de Raguêbi. São AMADORES num campeonato do MUNDO de selecções cheias e tradição na modalidade (Austrália, Nova Zelândia, Africa do Sul, Inglaterra). Ali somos a Guiné do hóquei patins, o Liecheststein do futebol…somos carne-para-canhão.

Contra a Escócia conquistamos dois ensaios !?! embora um tivesse sido anulado por fora de jogo, não fácil fazer um ensaio num jogo. A aumentar o grau de dificuldade está o facto de os nossos rapazes estarem em licença sem vencimento, serem amadores e o jogo ser frente à Escócia. Para quem não entende, este ensaio valeu mais que o Ricardo Sem-Luvas passasse por toda selecção campeã de futebol com fintas de “cueca” e marcasse golo de calcanhar..

Viram estes nossos PORTUGUESES (sim, há pelo menos 2 luso-argentinos) a cantar o HINO NACIONAL com as lágrimas a correrem pela cara abaixo???

Já agora, viram a Selecção Nacional de Futebol a cantar o hino contra a Sérvia?

"O uivo tem diversos objectivos.

Serve para comunicação entre os lobos, serve como forma de organizar e comandar um ataque a uma presa, serve para marcar território, etc.

Eles uivam também para mostrar felicidade. Pelo menos assim se diz :)

Como se pode ver o uivo é importantíssimo para a vida do lobo. Assim como as palavras o são para nós. Talvez mais!"

No tecido laranja, quase passava despercebida, não fosse a pele intensamente bronzeada em permanência. No cabelo, tinha as ondas do Tejo, que corria mesmo ao lado, que espelhava as luzes que queriam ser as estrelas do céu que acabava no tecto da carruagem.O contraste azul e branco das paredes que acabavam envidraçadas, quase reflectia a luz dos seus olhos.

Algo impossível.


O olhar dela tem o segredo que faz com que o reflexo não a reflita mas me faça reflectir, tem o segredo partilhado pelo pato que não faz eco ao gritar.
No brilho, leva de braço dado o sorriso contagiante da alegria dos artistas que partilham palcos de sonhos em cortinas de pano que os deixam passar...

São palavras descomplexas bem simples de entender que contam a história da Joana....À janela do comboio.Sem perceber desconfiando que cinco filas de bancos à frente alguém a caracterizava para passar (bem) o tempo

No Universo pontuado

desta ponte p'lo arvoredo

todos olham o relógio

de um ponto que meta medo

Por cá vamos fingindo
seguir o ponto cardeal
Tudo tudo, é permitido
mas só em caso pontual


Ainda cá se pontua,
não dando ponto sem nó.
Há pontes que não unem nada
E pontaria a ganhar pó


E nos pontos dos i's
da palavra "irradia"
há um ponto que diz:
"Pontuem-me esta poesia!